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In materia d'amore tutti sappiamo scrivere, ma nessuno sa leggere.
L'amore ci avviluppa sempre: siamo noi, con il nostro atteggiamento verso esso, a trasformarlo in fuoco oppure in luce.
L'amore concede le sue gioie supreme soltanto a chi è pronto ai supremi cimenti.
L'amore d'oggi è una malattia che entra nel sangue con il contatto; il resto è letteratura romantica del passato, è chiacchiera, è retorica; può essere tutt'al più contorno, ma non è il nocciolo.
L'amore non dura che un tempo. È funzione diretta di un potenziale di desiderio, è un fuoco di paglia che arde forte e si spegne presto.
L'amore non è mica cieco, è affetto da presbiopia: lo prova il fatto che si accorge dei difetti solo quando si allontana.
L'amore parla molto, è un discorso. Si dichiara, e spesso culmina in questa dichiarazione in cui finisce: atto linguistico altamente ambiguo, quasi indecente.
L'amore racchiude tutte le vocazioni, che l'amore è tutto, che abbraccia tutti i tempi e tutti i luoghi, in una parola che è eterno.
L'amore si nutre di tutti i sentimenti che trova lungo il suo cammino e li offre al vincitore.
La caratteristica dell'amore è di dare sempre e di sempre ricevere.
Ma che cosa sono la bellezza o la bruttezza di fronte all'amore? Cos'è la bruttezza di un viso di fronte al sentimento nella cui grandezza si rispecchia l'assoluto stesso?
Ma l'Amore che è una forza non va senza la Volontà.
Meglio un amore traviato che nessun amore.
Motivare l'amore non è amare.
Nulla rende così amabili come il credersi amati.
Puoi chiamarti dottore, puoi chiamarti scienziato, puoi chiamarti ufficiale, puoi chiamarti soldato, puoi persino morire: comunque l'amore è là dove sei pronto a soffrire.
Quando il mondo ti sembra splendere Come se avessi bevuto troppo vino Questo è l'amore.
Ringrazio il ciel, ch'in quest'alme contrade Drizzò i miei passi, e più ringrazio Amore, Che mostrò a gli occhi miei tanta beltade.
Se amare ti costa il sangue, non amare è inferno.
Tanti fiumi di grazie Amor mi versa, che in mar di gioir l'alma è sommersa.