L'autunno è una seconda primavera, quando ogni foglia è un fiore.
La nostra sola giustificazione, se ne abbiamo una, è di parlare in nome di tutti coloro che non possono farlo.
La morte non è dolorosa. È la vita terrena che è una morte.
L'assurdo è la lucida ragione che constata i suoi limiti.
L'inferno è il paradiso più la morte.
C'è in me un orribile vuoto, un'indifferenza che mi fa star male.
Autunno, stagione sleale.
L'autunno è una seconda primavera dove ogni foglia è un fiore.
Autunno mansueto, io mi posseggo e piego alle tue acque a bermi il cielo, fuga soave d'alberi e d'abissi.
L'autunno è cattivo per i sofferenti di consunzione.
L'autunno è la mia stagione preferita a Los Angeles, guardo gli uccelli cambiare colore e cadere dagli alberi.
I lunghi singhiozzidei violini d'autunnomi feriscono il cuorecon monotono languore.
Nella stagione autunnale, sono le foglie che muoiono. Nell'autunno della vita, sono i nostri ricordi.
Mi piace spettinato camminare col capo sulle spalle come un lume e così mi diverto a rischiarar il vostro triste autunno senza piume.
Nessuna bellezza di primavera, nessuna bellezza estiva ha la grazia che ho visto in un volto autunnale.
In autunno tutto ci ricorda il crepuscolo - e tuttavia, mi sembra la stagione più bella; volesse il cielo allora, quando io vivrò il mio crepuscolo, che ci fosse qualcuno che mi ami come io ho amato l'autunno.