Autunno, stagione sleale.
La speranza è una specie di scarlattina infantile che ci portiamo dietro tutta la vita.
Sono gli uomini che hanno dissuaso Dio dall'esistere.
La realtà è così sfuggente ed effimera... Non esiste l'attimo in sé, ma esiste l'attimo nel momento in cui è già passato.
Vi sono due razze di stupidi: quelli che credono a tutto e quelli che non credono a niente.
Diffidate degli ottimisti, sono la claque di Dio.
D'autunno l'infermità si addensa, come le nuvole in cielo, e molti mali che l'estate aveva assopito si risvegliano.
Tutto è in gioco. Voi vedete più di me. Io sono nelle mie stanze, ma so che il tempo si fa sempre più grigio e torbido. Questa volta abbiamo un autunno più che mai triste.
I giorni d'autunno non raccontano storie, propongono visioni.
Nell'autunno delle stagioni, sono le foglie a morire.Nell'autunno della vita, è la nostra memoria.
I lunghi singhiozzi dei violini d'autunno feriscono il mio cuore d'un monotono languore.
Autunno. Il post-scriptum del sole.
Mi piace spettinato camminare col capo sulle spalle come un lume e così mi diverto a rischiarar il vostro triste autunno senza piume.
Le foglie secche preparano la tisana dell'autunno.
Un libro di poesie è un autunno morto: i versi son le foglie nere sulla bianca terra, e la voce che li legge è il soffio del vento che li affonda nei cuori intime distanze.
Nessuna bellezza di primavera, nessuna bellezza estiva ha la grazia che ho visto in un volto autunnale.