Arriverderci Luigi!
Django e il suo amico in grigio qui, il Dottor Schultz, sono clienti. E sono ospiti, Stephen. E tu, vecchio decrepito bastardo, devi accoglierli con ospitalità, ci siamo intesi?
Dove divergo con le opinioni di molti miei colleghi frenologi, è quando penso che ci sia un livello superiore al brillante, superiore al dotato, superiore al devoto al quale un negro può aspirare. Diciamo quel negro che ne salta fuori uno ogni diecimila. Il negro eccezionale.
Oh Won der Bar! Rosco, una birra per l'uomo barbuto, io invece prendo un Polynesian Pearl e vedi di non risparmiare sul Rum!
Signori, avevate la mia curiosità, ma ora avete la mia attenzione.
E ricoprir di terra una piantina verde sperando possa nascere un giorno una rosa rossa.
Verdi giardinetti, chiare piazzole, fonte verdognola dove l'acqua sogna, dove l'acqua muta finisce sulla pietra. Le foglie d'un verde vizzo, quasi nere dell'acacia, il vento di settembre le bacia, e alcune si porta via gialle, secche, giocando, tra la bianca polvere della terra.
I Verdi sono come i cocomeri: verdi fuori ma rossi dentro.
Schnitzler è il tipico scrittore che fonde compassione e nichilismo in una visione desolata, in una cartella clinica della condizione umana in cui anche la storia e la politica appaiono maschere illusorie degli istinti e del destino.
Di solito il braccio della morte si chiama l'ultimo miglio. Il nostro lo chiamavamo miglio verde.
Ero un calciatore indomito ma leale, non ho mai aizzato nessuno, meno che mai il tifoso juventino che ha sempre partecipato con sportività ed entusiasmo, accettando sempre il verdetto del campo.
Il carretto verde-erba con scritto sopra, in lettere sbilenche, "J. Jones ‐ Gorsehill", andò a fermarsi nello stretto vicolo tra l'osteria della Goccia d'Oro e quella dello Zampetto di Lepre.
Esplosioni verdi, gente che entra e esce volando, ah non può essere vero, io chiamo la polizia...
Perché Weasley è il nostro re, ogni due ne manca tre; Weasley è nato in un bidon, ha la testa nel pallon, così noi cantiam perché; perché Weasley è il nostro re.
Io li odio i punk... Soprattutto quelli calvi... Truccati di verde... Che portano una maschera per coprire la loro faccia butterata!?